Frío.

Musa, oh musa, ¿dónde estás? Vuelve a mi, vuelve a vivir. Alma, vuelve a existir. Desde que te has ido, no se seguir. No puedo arreglarme a mi misma; ya lo intenté varias veces. No tengo ni métodos. Existe tal barullo de pensamientos en mi mente que es imposible que algo fluya, imposible plasmarlo con sentido en el papel, por que ya nada tiene sentido. Nada. Todo es frío, verdadero hielo. Todo muere, y yo muero con todo.

                                                                                            By: Rene Montsom